За что воюют российские солдаты в Украине? Что они думают о сути войны, боевых действиях, об украинцах, которых они убивают, о Путине?
Наша журналистка накануне Нового года провела три дня в плацкартном вагоне с генералом из Запорожья, двумя вахтовиками из Мариуполя, контрактником из Донецка и другими отпускниками. Слушала их разговоры и пыталась понять, как они живут и воюют.
Меньше двух недель до Нового года. Площадь трех вокзалов, люди толпами разбредаются по платформам. Поезд до Великого Устюга: группа младшеклассников в яркой зимней одежде едет в гости к Деду Морозу — так мне сказала их классная руководительница. С соседней платформы отправляется мой состав: мне предстоит провести в пути трое суток. Мужчины в форме уже курят возле вагона.
Нахожу свою нижнюю полку в плацкарте. Мужчина в тельняшке бодро командует мне и соседям, как разложить сумки. Устроились.
— Фух! А теперь давайте знакомиться, — предлагает он. — Я Григорий Васильевич.
Куртка с нашивкой ВДВ, шапка-ушанка со звездой, серые усы и шершавые ладони.
— Я София.
— Какое имя! У меня так племянницу зовут. София… Скоро к нам в гости поедет в Баку, красоту смотреть. Вы видели Кавказ?
— Только в Армении была, а вы из Азербайджана?
— Там вырос.
— А я сибирская.
— Снежная королева! Вижу-вижу. С учебы?
— Да, к родителям домой.
— На кого учишься?
— Сценаристка.
С верхней полки свешивается второй мужчина, встревает в разговор.
— Ну, если талант есть, почему бы и нет, Батя?
— Ага, а потом про поезд сценарий напишет.
— Да ладно вам. Григорий Васильевич, а вот если бы вы книгу писали, о чём бы она была?
Григорий Васильевич мечтательно смотрит в окно, хмурит брови.
— О несправедливости нашей армии. Мрак.

Фото: Марина Молдавская / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
День первый. Знакомство
Вахтовики на боковых полках. Они достают яйца, сильно пахнущую курицу и бутылку водки.
— Война войной, а обед по расписанию! — говорит один.
Приходит проводница, водка весело прячется. Проводница объясняет, что кипятильник в нашем вагоне не работает и нужно ходить в соседний.
— Настенька, как так? Чего это не работает? Как ты такое допустила?
— Не переживайте, у нас будет чайник и, если что, можно набрать воду в любом из соседних вагонов.
— А у нас есть свой чайник!
— Его нельзя использовать в розетках вагона, напряжение не рассчитано.
— Настенька, ты чего, родная? Договоримся?
Трогают за руки, плечи, локти. Анастасия ни капли не удивлена и почти не реагирует: повторяет запрет, уходит.
— А они еще спрашивают, почему мы пьем? Ну, если в поезде воды нормальной нет, как не пить?
Все устраиваются на своих местах. Поезд тронулся, но из Москвы мы пока не выехали. Накануне я спала час, нужно поспать: ложусь на незастеленную койку, накрываюсь пледом. Слышу возмущенный окрик Бати:
— Софиииия, ты чего творишь, а?! София.
— Что такое, Григорий Васильевич? Спать очень хочется.
— Вставай давай, кровать застелить надо тебе.
— Еще чего.
Батя повышает голос, встает надо мной.
— Я тебя расстреляю, расстреляю! Вставай!
Про расстрел это было в шутку, по привычке. Но на секунду даже стало страшновато: голос поставленный, командирский.
— Иди сюда, я тебе на ушко скажу, почему так нельзя делать.
Наклоняется надо мной, берет за голову.
— Надо расстелить, а то лежишь, — говорит на ухо, — просто как нищеебка.
Встаю и заправляю кровать.
— Я посмотрю, как ты заправляешь. А ты на меня не обижайся только. Вижу, ты обиделась.
— Не переживайте, я умею.
На удивление мой метод проходит проверку:
— О, красота! Теперь ложись отдыхай, королевна.

Батя. Фото: София Верба
Ложусь, обдумываю. Дедовщина установилась быстро. Все слушают Батю: он самый старший, еще и генерал. У нас вместо окна аварийный выход, даже не проветрить. От запаха водки не могу уснуть, есть смутное предчувствие, что всё это добром не закончится. Или у меня просто подвижная психика и недосып.
В этот момент Батя щелкает металлическим ножом на уровне моего лица, под столом.
— Ножик мне солдатик подарил перед отпуском. Отпуск! Пятнадцать дней на дорогу, пятнадцать дней на отдых, потом сразу обратно.
Поспать не выйдет.
Голос с верхней полки:
— Софья, тебе повезло, что ты с нами едешь. Мы тебе в отцы и деды годимся, да… А так, когда демобили и вахтовики более молодые едут, то тут в вагоне такое… что мама не горюй! Даже проводник кричит «помогите»!
— Ага, отвернулась, клофелинчику накапали, и всё, готова! — с энтузиазмом добавляет один из вахтовиков. — А потом прям тут на койке, в чём мать родила.
— Вот-вот. Всегда нужно знать, что пьешь, с кем пьешь и откуда.
— И за что пьешь.
— Да и дети такое дело… В ломбард не сдашь.
С верхней полки спускается контрактник, которого все зовут Саней. Мужчина спортивного телосложения лет 45, лысый, в кожаной куртке и перчатках, штаны хаки и говнодавы — есть в нём что-то от скинхедов. Служил в 90-е, где — не признается, хоть Батя и допытывался.
— Ты меня послушай, я 25 лет в браке всё-таки, — советует мне. — Вам, молодым девочкам, голову забивают.
Объясняет, что нужно родить троих детей, чтобы муж не ушел. Потому что «мужчина — как кот: гуляет сам по себе, но нужно приучить кота к лотку, чтобы гадил в одном месте».
— Знаешь, моя племянница твоего возраста, может, чуть старше, лет 25, — рассказывает. — Мы сидели с ее родителями, а ногти вот такие, губы сделаны, ресницы нарощены! Ну, и она начинает… Борщи варить не буду, тоси-боси. Я взял этот ремень, снял и отодрал ее. По хребту ремнем, хорошенько так.
И добавляет радостно:
— Ну, а ее родители сидят в шоке, глазами хлопают! А я-то ей мозги вправил.
Тишина. Не знаю, что сказать.
— Помогло?
— Конечно, помогло! У нее сейчас муж и ребенок.
Скоро Киров.
— Может, нам там молодых парней подсадят, и мы тебя замуж выдадим, — обещает мне Саня.
Повторяю, что у меня есть жених, — уже раз в третий.
— Выдадим-выдадим! — Саня настаивает. — Или прям тут, за молодых орлят! — это о двух военных помоложе в нашем вагоне.

Фото: Марина Молдавская / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
Вечер первый. Попойка
Они напиваются. Батя сначала кокетничает — говорит, что возраст и статус не позволяют, но потом соглашается. Вахтовики знают, как на станциях купить алкоголь из-под полы. Все собираются именно в нашем плацкарте. Батя болтает с мужчиной, который возвращается после службы по контракту в Донецке.
— А я сейчас уезжаю оттуда в отпуск, — говорит ему.
— Вы просто весь ряженный, в полной форме. А со звездами никто не ездит в отпуск, — контрактник возражает.
— Я отпускник. У меня гражданки (гражданской одежды. — Прим. авт.) с собой нихера нету, вон везу с собой всю военку.
— Понял. Туплю просто, сплю на ногах. Да, сплю. Там-то не выспишься нихуя, так спать хочу.
Мне всё равно некуда деться, остается только присоединиться к разговору.
— Как сейчас на вашем направлении?
— Ну… По русски выражаясь… Сказал бы тебе матом. Как у нас говорят, в армии женщины хуже, чем мужики ругаются. Ты меня поняла? Проще говоря… Херово. Хе-ро-во!
— Думаете, не получится ничего.
— Ты еще ребенок. Считай, вот эта конфетка — это мы, — он хлопает по столу ладонью, раздавливает конфету, металлические ложки и подстаканники звенят, — а это нас так, всмятку. Они только продвигаются…
Сосед беспокоится.
— Не хочешь сладкого, Софья? Чего ты конфеты не ешь?
— А вы вернетесь после отпуска? Или вас отправят обратно?
— Нет, я сам поеду обратно. Девочка, у меня то есть, за что я могу потребовать возвращения. Ладно, покажу тебе!
Он наклоняется, ищет что-то в рюкзаке. Достает карманные иконки и молитвенники.
— Некоторые на фронте нашел. Бог меня любит.
Рядом белая салфетка. В нее завернута медаль героя СССР. Внизу триколор. Молчит, держит медаль в руках и выжидающе смотрит на меня.
— Ваша?
Кивает и улыбается. Я задаю вопросы про медаль: как называется, за что дали. Молчит и улыбается. Не отвечает. Прячет обратно в белую салфетку.

Фото: Марина Молдавская / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
День второй. Похмелье
Пять утра. Киров. Саня будит меня.
— Родная, передашь Бате утром? На похмелье. Мне оно не надо, а ему пригодится.
Он отдает мне бутылочку коньяка, ставлю ее на стол.
— Куда-куда! Спрячь, проводник отберет.
Прячу и снова засыпаю.
— Доброе утро, Софья.
Григорий Васильевич укрыл меня ночью своим одеялом, пока я ворочалась. Я передаю коньяк, он смущается и говорит, что «таким не болеет».
Солнечный свет заливает плацкарт из окна — в окне снег и березы.
— А давайте я вас сфотографирую.
Позирует, щелкаю. Камера печатает кадр, проявляю и вручаю.
— Дянькую за фотографию!
— Вы польский знаете?
— Так я служил! Я ихний польский понимаю только так. Поляки это вообще… Особенно женщины. Ведешь солдат по Варшаве. И ты можешь поверить? Они в окнах раздеваются и в чём мама родила кричат: «Солдат, я тебя хочу!» У парней наших глаза и рот раскрытые. Говорят: «Товарищ прапорщик, чего она хочет?» А я говорю — вас хочет! Вот у нас солдаты…
— А что солдаты?
— Это, понимаешь, идет… Идет… Как бы тебе сказать-объяснить… Аморальное поведение русского солдата! Да… (повторяет медленнее) Аморальное поведение русского солдата. А зачем так аморалку приплюсовывать к российскому солдату? Ну, зачем? Нам тогда лицо нужно было держать. Вот я тебе популярно объяснил. Я, оказывается, еще и психолог. Каждый генерал в какой-то мере психолог.

Продуктовая лавка на перроне. Фото: София Верба
Вахтовики опять ушли в вагон-ресторан. До этого они одаривали меня сладостями, купили тапочки, в какой-то момент вручили духи, купленные у старушек на перроне.
— Там в вагоне ресторане пиво по 450 рублей за бутылку, — недоумевает Батя.
— Ничего себе, так это же дорого, — удивляюсь цифре.
— Да им хорошо заплатили.
— Где?
— Как где, милая? В Мариуполе. На стройке там.

Фото: Александр Манзюк / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
Вечер второй. Прямая линия
День шел долго, а вечером была прямая линия с Путиным. Интернет тут не у всех, и я читала вслух вырезки из четырехчасовой трансляции.
— Тут дальше о Мариуполе… Что там теперь 1700 многоквартирных домов, уже 300000 россиян приехало.
Батя смотрит внимательно в одну точку, не отвлекается.
— Хорошо… А о пенсии? Что он сказал о пенсии?
— Так, о пенсии… Переговоры с Киевом, мобилизация, «Орешник», работа, ютуб… Нет, пенсии нет, видимо, ничего не говорил… Там было что-то про повышение цен. Сказал, это не цены растут, а доходы россиян повышаются быстрее производства товаров.
Батя хмурится:
— Это неинтересно… Это всё туфта.
— Ну-ка, там еще про «Орешник» было.
— А про «Орешник» мне вапще неинтересно!
— Неинтересно?
— Ты понимаешь… — Батя начинает злиться. — Если бы этот «Орешник» применяли бы против киевлян… И если бы наши «Орешник»ом ударили и полностью перебили бы все аэропорта, дороги и ЖД, то тогда всё! Киев был бы блокирован. Ни один американец, ни один француз, президенты эти туда бы не приехали. Ладно, извини, показали этот «Орешник». Ну и что? Одну точку сделали. Что с того? Ты сейчас покажи это полностью! Вот окружи его!!!
Он начинает быстро переставлять конфеты по столу, показывая, как надо окружить Киев.
— Дети были в подвалах! Сделать теперь так, чтобы киевские были в подвалах, и сам ихний президент был в подвале. Чтобы воды было у него по колено и чтобы спал он стоя.
— А детей не жалко? Которые в киевских подвалах.
Его глаза раскрываются в удивлении, брови поднимаются и он агрессивно спрашивает:
— А зачем жалеть-то? Девочка! Тебе, например, в 14-м году было мало лет, понимаешь? И ты живешь в подвале! С мамой, дедушкой, бабушкой. Из-за этого придурка президента. Тебе понравилось бы это?
Сейчас надо нападать. Понимаешь? Киев полностью блокировать. Чтобы без света, без ничего были. Чтобы они сдались. А не как они… Извини… Бомбы кидают. Дроны летают!
А если бы без света, без бензина, без газа, без всего… Они бы давно сдались… А ты говоришь — жалко!
Он задумался и затих. Добавляет:
— Правильно, что жалко… Мы всё равно… Мы Днепропетровск освободили, мы всё равно будем строить дома. Мы же разрушили это, мы всё равно построим.
— От кого освободили? — уточняю.

Фото: Александр Баранов / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
Он не обращает внимания на мои вопросы.
— Херсонщину разбили — мы всё равно строим там. Вот видишь, строим же всё везде! Правильно?
— Зачем разрушать, чтобы строить?
— Я тебе просто говорю! Дома строим.
— Но там уже были дома.
— Мы их все разбили.
— А зачем их разбивать?
— Война шла, война! Я просто тебе говорю. Украина разбила это, мы всё равно восстанавливаем.
— Сама себя разбила, что ли?
— В общем ты… тебе надо туда съездить… Просто-напросто много воды утекло… Много воды утекло… Просто такую воду, чтобы не мутить, ты попробуй сама испить, той воды, которая там течет. Ты попробуй в той шкуре понаходиться хотя бы 5 минут.
Снова затих и задумался.
— Знаешь, его бы взять в плен, этого Зеленского и привести в Донецкую и Луганскую области. В клетку его! И люди местные, чтобы приехали со всех этих областей. И ты посмотришь, что они с ним сделают. Именно такую клетку, чтобы он не мог ни лежать, ни сидеть. Приварить эту клетку и всё равно разломают ее. Понимаешь?
— А почему они тогда его не свергли до сих пор?
— Это политика-политика-политика… Большие деньги, большие деньги… Вот в чём дело. Вот ты ребенок, например, президента США. Вот всех этих детей набрать в кучу и отправить на Украину.
— И детей президента России тоже?
— Да! Они же тоже богатые. Всех туда. Депутатских детей. Всех детей родителей, которые делают эту войну, собрать и туда отправить. Ты можешь поверить, минуты не пройдет — война закончится. Минуты даже не будет! Если бы мы хотели, то к 29 декабря уже закончили бы.

Фото: Марина Молдавская / Коммерсантъ / Sipa USA / Vida Press
День третий. Споры
На третьи сутки попойка продолжилась. К тому моменту меня назначили дочкой роты, завалили подарками, вниманием и советами. Контрактник из Донецка попросил, чтобы я сфотографировала его на пленку на Новосибирском вокзале на память: он оттуда уезжал на фронт. Показывал свои жетоны, которые даже сейчас носит на груди.
За спрятанной под стол бутылкой водки гость из соседнего плацкарта рассказывает о своем путешествии.
— Я поехал в Вологду с Красноярского края контракт подписать. Там больше платят. Ну и меня не взяли.
— Чего это? — уточняет Батя.
— Алкаш я потомственный, таких не берут.
— Да только таких и берут, брат.
— У меня гепатит.
— Для таких отдельная рота есть. У нас отдельная рота еще ребят со СПИДом была, — встревает другой солдат.
— А ты в Москву поезжай! В таком виде тебе на вокзале милиция заберет и сразу отправит, — советует Батя.
— Ага, сейчас в Москве при подписании пять с копейкой платят.
Батя возмущенно возражает:
— А я не за деньги пошел! У меня из 900 бойцов только четверо не вернулись.
— Это ты их хорошо держишь. Мы уже три раза расформировались.
— Нахер это надо. Контрактники — мясо. Что они там делают? Многие автомат в руках держать не умеют.
— И что? Воюют так же, на СВО все мясо.
Батя уходит покурить в тамбур.
Контрактник из Донецка обращается к потомственному алкашу:
— Братан… Ты старого не слушай. Туда ехать не надо. Оттуда все волком пытаются съебаться. Волком! Кормежка — сплошная вода. Никакой гуманитарной помощи, нихуя нет. Люди звереют. А на передовую старый не идет. У него звание, он в штабе сидит и деньги получает.
— И что с того? Когда черепаха прилетает, она не спрашивает, элита ты или не элита.
Рано утром была моя станция. Генерал и вахтовики специально проснулись в пять утра, чтобы проводить и передать «из рук в руки». Пожелали напоследок найти хорошего мужчину. Батя сказал, что если он мой одногодка и не служил, то его точно надо выбросить: не сможет он меня защитить. От кого защищать — не уточнил, сказал, мол, всякое бывает.
Делайте «Новую» вместе с нами!
В России введена военная цензура. Независимая журналистика под запретом. В этих условиях делать расследования из России и о России становится не просто сложнее, но и опаснее. Но мы продолжаем работу, потому что знаем, что наши читатели остаются свободными людьми. «Новая газета Европа» отчитывается только перед вами и зависит только от вас. Помогите нам оставаться антидотом от диктатуры — поддержите нас деньгами.
Нажимая кнопку «Поддержать», вы соглашаетесь с правилами обработки персональных данных.
Если вы захотите отписаться от регулярного пожертвования, напишите нам на почту: contact@novayagazeta.eu
Если вы находитесь в России или имеете российское гражданство и собираетесь посещать страну, законы запрещают вам делать пожертвования «Новой-Европа».